Бывают в этом мире бабы,
И не крестьянки от сохи.
Они врага забьют не глядя
За крик младенца у реки.

А в воскресенье, ранним утром,
Взнуздав кобылку слегонца,
Они до кирхи бодрым шагом
Пройдут дорогу до конца.

Поэт Некрасов перепутал,
Насчет избы, насчет слона…
Пожар страстей его опутал,
Кувшина (рядом) не было вина.

А утром, та, что утомила,
Поэта ночью на печи,
Ушла во хлев, сказала: «Милый,
ты полежи еще, поспи…»

© porcupine_tv

 

0
0